Carta flotante n.º 1
Gotas lentas, sordas lentas,
quietas gotas, golpes raros
de tu nombre en mi tejado.
Tu mirada en cada esquina.
Un arder de callejones
es mi cama. Raros golpes.
Quietas gotas en mi boca,
gotas lentas. Si te llamo
una trampa es el pasado.
La mirada es sorda y lenta.
Cuánto fuiste. Te he perdido.
Yo soy mi peor castigo. Seguir leyendo
Eulogia Merle
Artículo publicado originalmente en El País el 30 de septiembre de 2017.
“La vida es corta para todo conocimiento, pero quizás sea suficiente para saber”, dice Juan Malpartida en su novela Camino de casa. Hay demasiadas personas que, sin embargo, creen que tienen ya todo el conocimiento necesario. Creen poseer la verdad y, por tanto, saben poco o saben nada.
El rey absolutista, el que pensaba que su poder no tenía otro límite que el divino, no supo jamás que el lema que seguiría siendo válido siglos más tarde sería el que precisamente nació contra él: libertad, igualdad, fraternidad, tres palabras que, frente a todo pronóstico, siguen siendo revolucionarias hoy en día. Porque son incompatibles con lo absoluto.
El absoluto fue reivindicado por reyes y teólogos.
El absoluto ha enamorado a muchos poetas.
Del absoluto se colgaron multitud de filósofos, hasta que Einstein lo rebatió por completo. Seguir leyendo
«Ese viaje debe ser el más penoso de todos cuando significa destierro –dijo Corbeau–. Tú debes saberlo. Y allí, cuando los prisioneros miraban el agua, la única que podía huir, uno de los soldados babilonios se les acercó diciendo: Músicos, cantad uno de los cantos de vuestro pueblo. Entonces ellos se levantaron y colgaron las arpas en los sauces que había junto a la orilla. Y dijeron: No cantaremos a Dios en tierra de extraños. Y después se mordieron los pulgares hasta romperlos, para que nadie en adelante pudiera obligarlos a tañer sus instrumentos. Porque cantar sería poner lo mejor de cada uno en el centro del castigo, reconciliarse con la tierra extranjera que uno se ve obligado a pisar, amar un solo instante la necesidad de sobrevivir y el propio exilio. Lo que tú has hecho. Ellos dijeron: No cantaremos hasta que volvamos a Jerusalén. Sin embargo tú cantas, Manuel, tú no quieres regresar a España. Quédate conmigo. Necesito ayuda para volver a abrir el cine de mi pueblo, Saverdun».
–Cuando un hombre se vende a sí mismo, vende todo de sí mismo –dijo Howard.
Incluso lo sabían los cheyenes de aquella novela que leía el americano, al igual que los prisioneros de Babilonia, todos menos él, él sólo se sabía la canción:
Si yo mientras viviere, de ti, Jerusalén, no me acordare, y doquiera que fuere, tu ausencia no llorare, olvídeme de mí, si te olvidare.
Aquella letra vivía dentro de Manuel, pero él nunca había vivido conforme a la letra. Había vendido todo de sí mismo.
Plegaria del amante solo que pide ser devorado por otro
Congela mi carne
virgen de la ausencia
en invernaderos
de rojas neveras
La noche está viva
La cama está muerta
Cuerpo a cuerpo
Yo recibí a mi amor cuando empezó tu guerra
Yo destapé las sábanas para mi amada cuando ladró vuestra ciudad
con una bomba a punto de explotarle en la boca
Yo
-pura invención de su regreso-
por fin mordí su cuello
y pesqué sus pezones con mis dientes
mientras huías
tú
entre ruinas de muertos que alzan alguna sola vez los brazos
para atrapar la vida.
Yo entrecerré los ojos cerré los ojos cuando
ella cerró los ojos entrecerró los ojos
Vibraban sus caderas y sus senos y vibraba la tierra y rincones del aire y el
mismo fuego
vibraba dentro de las pieles como un tambor
cuando un disparo reventó tu cráneo
Dormir sobre el espejo
Volverán los sueños huracán tu noche
despertarás solo
despertarás solo
con lo que has querido ser y ya no has sido
Definición de un objeto
No es extorsión televisiva de los sueldos
No es la cómoda balsa en la que el cuerpo descansa en mitad del río
avanzando imperceptiblemente hacia las cascadas negras
Un colchón es la materia blanda
En la que te vi morir
Un colchón es la pradera y el otoño
donde yo rodé
enlazada a tu cintura.
Un colchón es éste que empujo fuera de casa
con la ayuda de mi padre
para no encontrarme más con tu olor ni con la sombra de tu peso.
Selección publicada en la página Buenos Aires Poetry por por PIPA PASSES.
Ernesto Pérez Zúñiga (1971) nació en Madrid, ciudad donde vive actualmente. Es licenciado en Filología española por la Universidad de Granada, ciudad donde creció y en la que realizó sus estudios desde la infancia.
Entre sus libros de poemas destacan Ella cena de día (2000), Calles para un pez luna (2002), Cuadernos del hábito oscuro (2007), y Siete caminos para beatriz, (2014).
Como narrador es autor del conjunto de relatos Las botas de siete leguas y Otras maneras de morir (2002) y de las novelas Santo diablo (2004), El segundo círculo (2007), El juego del mono (2011), La fuga del maestro Tartini (2013), y No cantaremos en tierra de extraños (2016). También ha publicado en Francia una novela corta, Écrit le miroir (2016).
Colabora con distintos medios como El País, Cuadernos Hispanoamericanos o Zenda.
EL TREN FANTASMA
A mi lado en el tren, un asiento vacío.
Llevo un vestido tuyo.
Le pongo tu cabeza. Lo relleno
de periódicos tristes.
Y lo siento a mi lado con peluca.
Eres este muñeco.
Eres tu peor parte
para los pasajeros.
Te miro, te reprendo.
Vuelves los ojos
y los pones en blanco.
Y explota la cabeza que te puse
por fin.
Ernesto Pérez Zúñiga participó en el Encuentro Nacional de Escritores Luis Videlas, en Colombia. Septiembre 2017.
Fotos: Facebook Encuentro Nacional de Escritores Luis Videlas
Participación de Ernesto Pérez Zúñiga en el Festival Internacional de Poesía en Pereira, Colombia. Agosto de 2017.
Fotos: Luna de Locos El Festival, Santiago Cardona Quintero.
Foto por JEOSM
Publicado originalmente en Zenda Libros y firmado por JEOSM.
Ernesto es una persona con un corazón inmenso, no me refiero la amabilidad con la que me atendió, lo bien que me trató o el gran rato que pasamos juntos, disfrutando de una rica cerveza, esto me lo demostró viendo el amor con el que trataba a su compañera de piso y de vida, su preciosa perrita Molly, gran protagonista también en este reportaje.
Una persona sencilla, atenta y con la que me hubiese quedado charlando el día entero, aprendiendo y disfrutando de sus palabras y manera de ser.
Soy un gran amante de los animales, siempre que puedo me encanta retratarlos junto a las personas con las que conviven, no me gusta llamarles dueños, puesto que no sabría decir con exactitud quién es dueño de quién.
Foto: JEOSM
Ernesto tiene un gran amor por los libros, la literatura en general y por Valle-Inclan en particular. Seguir leyendo
Albert Gea / Reuters
Publicado originalmente el 1 de agosto de 2017 en El País Opinión.
Juguemos a contemplar España desde un mirador. Pensemos que no somos españoles, ni catalanes, ni siquiera europeos. Somos solo seres humanos que contemplan. En estos días es imposible apartar la mirada del procés, como resultó difícil en los años pasados permanecer indiferente ante la invención de este eufemismo que se fue imponiendo desde el ejercicio del poder hasta su canonización como mantra. El procés es más que una palabra, es un código depositado en el cerebro de miles de personas, una orden subvencionada desde el Govern e inoculada en los medios de comunicación y en el cuerpo de muchos funcionarios públicos para que ellos sean también proclamadores y ejecutores del mantra. El procés es una palabra sagrada, que exige fe y cumplimiento de un dogma, como hemos comprobado con la dimisión de Albert Battle porque insistió en ser árbitro de la legalidad. Su sucesor, Pere Soler, que practicaba su apostolado en Twitter, ahora predica como obispo de las fuerzas del orden. El procés es un imán que reúne a los adeptos y expulsa a los rebeldes. En Cataluña, se ve que no deberías disentir de la palabra. Se trata de una palabra impuesta. De la que, sin embargo, puedes beneficiarte. Seguir leyendo
Publicado originalmente en El País, julio 2017.
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